perder la sensibilidad al dolor es una especie de automutilación.

El retrato...12-4-09.

Como si se tratase mi rostro
de un retrato, una pintura,
me dibujas la sonrisa,
de una simple pincelada.
Aún cuando borraste
cada trazo,
adueñándote incluso
de mis propias facciones.
Aún cuando por meses
la pintura olvidada,
se fue poniendo
pálida y sombría.
Y de pronto apareces,
la paleta cargada
de colores,
dibujas mi sonrisa
y me quedo esperando
a que regreses...
continúes pintando,
me completes.
Mientras sigo en el ático
escondida,
jugando a que me gusta
que me encuentres.
Tal vez pueda esconderme
para siempre,
y volverme invisible
ante tus ojos.
Tal vez pueda elegir
otros colores,
dejar que la sonrisa
sea mía,
o esperar
a que vuelvas
como un halo de luz
que se filtra, me seduce
y desvanece.
El ático se queda
en penumbras,
tan solo mi sonrisa
en el retrato
prevalece.